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“Preferisco Cajkovskij” racconta con tonalità molto ironiche le vicende di un life coach che assume un caso del tutto particolare: il suo cliente infatti è dotato di particolari sensibilità che gli permettono di avere grandi successi in ambito investigativo, ma sembra racchiuso da tempo in una nuvola depressiva.
La personalità di Fausto, l’assistito, si esprime in maniera grossolana e piuttosto volgare, mentre Valerio, life coach e narratore, ha tutt’altre modalità tra cui spicca l’ironia. Per questa profonda differenza d’espressione tra i due si creano conversazioni e situazioni piuttosto buffe.
Parte del romanzo si incentra proprio sul rapporto tra i due che si evolve seguendo la “terapia” di coaching a cui viene sottoposto Fausto.
Ad aggiungersi al tutto c’è il contributo di Alfredo, il colf di Fausto, che sa raccontare storie e ne racconta una che farà da controparte alla narrazione principale.
Fausto e Valerio verranno coinvolti da misteriosi appartenenti ad una organizzazione religiosa di nicchia in un’indagine molto delicata a proposito di Wolfgang Amadeus Mozart: sembra infatti che il genio austriaco della musica abbia in realtà copiato i suoi pezzi migliori da un musicista italiano poco conosciuto.

Francesca sa che il tempo sta finendo. Una malattia la costringe a fare i conti con ciò che ha vissuto e con ciò che ha taciuto. Prima di andarsene vuole lasciare ad Angela, la figlia amata e cresciuta insieme ad Anna, un ultimo dono: la verità sulle sue origini.
Ventun anni prima, lungo il Cammino degli Dei, un incontro inatteso ha cambiato per sempre il corso delle loro vite. Un patto, una scelta coraggiosa, una menzogna custodita nel silenzio. Ora quel passato torna a bussare, attraversando Berlino, Roma e i ricordi di un uomo che scopre improvvisamente di essere padre.
Tra lettere, confessioni e dialoghi sospesi, le esistenze si intrecciano in un confronto delicato sul senso dell’amore, della responsabilità e del tempo che resta. Perché non sempre la verità divide: a volte è l’unico modo per imparare a perdonare.
Una storia intensa e luminosa sul coraggio di scegliere, anche quando sembra troppo tardi.

Di solito, quando incontriamo uno scrittore italiano giovanissimo, le sue parole sono disseminate in un pugno di fogli A4 o declamate al microfono, alla premiazione di un concorso liceale di Provincia infestato da genitori orgogliosi che per l’occasione hanno tirato fuori il vestito della domenica. È il sintomo di un morbo tutto nostrano, quello che porta ad associare la letteratura alla scuola, la cultura alle istituzioni. Aprendo Musica per nottambuli, tuttavia, ci accorgiamo che tira un’altra aria. Non siamo seduti accanto al vicino di banco secchione che ha appena consegnato il tema perfetto, né al cospetto dell’artista strampalato che veste in modo eccentrico per cuccare a ricreazione.
Edoardo Zanzi, che è scrittore, italiano e giovanissimo, gioca un altro campionato. Dotato di una sfacciataggine da enfant terrible, disegna poligoni mentali con una naturalezza disarmante. Non ha paura di niente, nemmeno dei suoi pensieri più inconfessabili; li affronta, piuttosto, con un certo disprezzo. Dai suoi maestri americani ha assorbito, per osmosi, la capacità di dare ai personaggi una vita al di fuori del testo, senza inquinare il microcosmo in cui questi si muovono. Basta leggere poche righe per respirare la carica erotica di Sherwood Anderson, il contegno di Hemingway, la rabbia di Bukowski…
Le parabole di questi nottambuli urbani e paesani sono uno spasso, viene voglia di finire il libro tutto d’un fiato. È musica, certo. Ma c’è ben altro, se ci si avvicina con più attenzione. Questo ragazzo ha un solo tema, uno solo: un uomo si scontra con la frenesia della modernità, e deve lottare per non soccombere. In che direzione andrà? Quale miracolo inventerà la prossima volta? Quale Liszt o Tiziano o Faulkner lo salverà da una sconfitta inevitabile? Un esordio furioso e gentile, chiassoso ma elegante.
Un assolo di batteria su carta.